CREMAÇÃO EM FOLHETIM

Fugaz, a voracidade de um intento
Rodopio veloz, sabor de vento
Que dança a dança macabra
Dos ossos frígidos, em segredo.
A dança de um ultimato
Desvendado em enredo
De folhetim depascente.

O fruto do eu e tu é a sombra
Projectada à distância de um dedo
Que aponta, seccionado em dobras
Falaciosas. Quisera fazer de haste
Da bandeira que cobrirá, um dia
Debaixo de sol tórrido, ou chuva
Um féretro de madeira escura
Repleto de nós. Os nós que a vida
Dá. Não nós, de tu e eu. Que ideia.
O fruto do tu e eu é a sombra
Que dança, ou parece dançar.
Já não sei. A esta distância
É tudo turvo. É difícil focar
E dizer claramente que nenhum
De nós é um borrão a matar.

Se quiseres, podes cobrir o caixão
Com dedos e fingir que as bandeiras
Vão dentro. Na realidade serão
Cinza breve que se fará antes
Do osso desfazer os nós da madeira
Escura. Não será estranha
A maquinação do raciocínio.

Aproveita a direcção do vento
E lança as cinzas para que não atropelem
os escaravelhos. E desliga o televisor.
Afinal, o folhetim passa a outra hora.